Primera historia: secretos. Una rosa prensada

Probablemente cierto Sir se percate de la mención que hago de un libro precioso que un día le presté. Hola, mi nombre es Lady Lola. Tú fuiste amable conmigo. Disponte a que te lo agradezca.
Pensé en la letras. Las letras son los signos gráficos de la escritura. ¿Cómo puede mi niña vivir de ellas?
Estaba sola, solo recordaba las letras...contemplé su habitación, vacía de su olor, vacía de su sombra, vacía de su pelo trenzado a la espalda y de su sonrisa serena. Era extraño que ni siquiera me hubiera planteado llorar. Descubriría la razón más adelante.
La luz del sol se deslizaba perezosamente entre la tela transparente y rosa de los visillos, creando preciosos haces de luz sobre los que a ella le habría gustado escribir. Iluminaban los muebles de madera tallada, su mesita de cristal, el edredón de flores bordadas de su cama, y arrancaba destellos de los cristales de colores de la lámpara del techo. ¿Por qué se había ido?
Abrí su mueble favorito; un armario de puertas de cristal en el dejaba "dormir sus historias". Allí guardaba todos sus libros, los que ella había escrito y los que había leído tantas veces que se sabía de memoria. Los tomos estaban gastados, y de entre ellos salían algunas páginas y hojas sueltas. Supe que no las había arrancado ella; jamás le haría algo así a un libro.

Saqué del tercer estante uno de sus favoritos: La Princesa Prometida. Lo abrí al azar y algo cayó de una de las páginas. Me agaché y descubrí sobre las tablas de madera del suelo una rosa prensada. La recogí con delicadeza y la volví a dejar donde estaba. Estaba a punto de cerrar el libro cuando vi algo que me hizo cambiar de opinión.
Mi niña había subrayado algunas palabras y frases con aquel bolígrafo de tinta dorada que le regalé por su cumpleaños. Las letras brillaban bajo la luz como si quisieran revelarme su secreto. Como si fueran a mostrarme la seda del arcón.
" Prosiguió así, rezando en silencio hora tras hora; no había hecho otra cosa durante las últimas treinta y ocho noches, y cada vez su ardor era más profundo, sus pensamientos se hacían más y más puros. Westley, Westley. Atravesando los siete mares para ir en su busca".
La página 220 hablaba de la princesa Buttercup, que iba a tener que casarse con Humperdinck a pesar de que amaba a Westley con todas sus fuerzas. Pasé las páginas hacia atrás y no tardé en encontrar más frases subrayadas, en la página 212. Era la parte en la que el conde torturaba a Westley con su Máquina, en el Zoo de la Muerte. Ella siempre me hablaba de esta escena. Me contó que el valiente Westley había ideado una forma de sobrevivir a aquella tortura; cada vez que la Máquina se ponía a funcionar, él enviaba su mente lejos de allí, junto a su amada Buttercup, y de esta forma no sentía dolor.
"...Westley no había sufrido en absoluto. Sus gritos habían sido una actuación para agradarles; llevaba un mes entero practicando sus defensas, y estaba más que preparado. Cuando el conde acercó la llama de la vela, Westley miró al techo, cerró los ojos y en un estado de profunda y tranquila concentración, apartó su mente de allí. Pensó en Buttercup. En su cabello color de otoño, en su piel perfecta..."
Y unas líneas más abajo:
"Te amo. Te amo. Te abandoné en el Pantano de Fuego para poner a prueba tu amor. ¿Es tan grande como el mío por ti? ¿Acaso pueden dos amores así existir en un mismo planeta y al mismo tiempo? ¿Hay un lugar para algo así, amado Westley...?"
Junto a la flor prensada encontré un fino papel rosa doblado varias veces. Lo abrí, y sentí que desfallecía. Mi niña había copiado las frases entre interrogaciones infinitas veces, hasta llenar todo el papel. Pasé los dedos sobre su caligrafía dorada y soñadora. "¿Hay un lugar para algo así...?" Mi niña...
¿Es allí a donde has ido?